lunes, 18 de octubre de 2010

Una mujer deambulaba como una sucia pantera...






















Había una mujer, la conocí en una reunión casual, que me explicaba su situación.
Merodeaba, nerviosa y confusa, daba vueltas alrededor de la jaula que ella misma
se había construido, como una pantera de un zoológico de no demasiada categoría,
un zoológico de suburbios donde los obreros de la fábrica de automóviles que daba de comer a todo el pueblo, llevaban a sus hijos los fines de semana, y le echaban fruta a los osos,y gesticulaban junto a los monos, y en un lugar apartado, como aburrida de la vida, estaba esta pantera, sucia,
con trozos de carne podrida, y una inmensa tristeza en su lomo como de terciopelo azabache,
y una mirada que decía " ¡ pegadme un tiro de una puta vez!. No veis que mi vida es una ruina,
que estoy aburrida de estos círculos concéntricos, eternos, de los que nunca puedo salir,
en los que estoy eterna e irremediablemente atada, sin una salida...
¿No me veis, con mis enorme pupilas amarillas, de la desidia con mi pelo sucio, y mis garras
rotas de romperlas contra un sueño roto?. ¿Es que acaso estais ciegos. No me veis?.
Pegadme un tiro con esos rifles que guardais a miles, para defenderos del miedo
que os atenaza. Para libraros de una puta vez. alguna vez de una vida tan asquerosa como la mía,
o para ir a un supermercado un sábado por la mañana y cepillaros a una docena de
vuestros conciudadanos, y llenar de sangre la apasible mañana de un sábado
con los árboles acaso en flor, y las familias felices de compras, sin imaginar
que ese era el último día que por enésima vez iban a mirar la gama de electrodomesticos,
por que tú anoche, en silencio en tu cocina,mirando al vacío, mirando a la abominable
negrura de la noche, sentado con tu Remintgon, y un Nuevo Testamento abierto por donde Jesucristo decía:
"Yo no he venido a traer la paz, sino la espada..." y una botella de Whisky,
habías decidido que a la mañana siguiente llegaría el final de los tiempos para una docena
o acaso más de tus convecinos, los que te saludaban amablemente
en la calle principal, y en la iglesia el domingo por la mañama.
Pues con ese mismo rifle mata a esta pantera herida, mata a esta
mujer, ya sin sueños, mátame porque mi vida se fue al carajo, toda mi vida junto a él, para
que luego se buscara una amiguita, y me saliera con el sonsonete de: "necesito tiempo, para estar solo,
necesito mi espacio para reconsiderar lo nuestro y ver si tenemos futuro..."
¡ Veta al carajo!, Le debías haber dicho, lo único que quiere es la excusa santificada,
la tranquila cobardía, de no tener lo que hay que tener para mirarte a los ojos
y decirte: " ya no te quiero, aunque antes te quise, te quise mucho, pero
ya sabes, todos debemos tomar nuestro camino, y sólo nos haríamos
aún más daño...demasiado daño...más daño aún...del que ya nos hemos hecho..."
Y el hombre seguía hablando con la voz queda, y la mirada baja :" Si sólo fuera el amor, si sólo fuera eso,
pero una chica de veintitrés años me da tanto placer que me hace sentir menos viejo,
y bueno, lo nuestro duró media vida, pero hasta aquí llegó. Espero que lo comprendas, Que te resignes
a la victimización de tu vida cotidiana, que estes jodida, pero no me molestes demasiado,
que no me eches cosas en cara, en resumen que me hagas mi corbardía y mi falta de los mismos,
un poco soportable, sentirme menos mezquino por no tener agallas para mirarte
a la cara y ser descarnadamente cobarde y decirte: lo nuestro, todo, esta vida juntos se ha ido a la mierda,
porque se han cruzado por medio un par de tetas jóvenes, como dos obuses
duras y firmes, y que quieres amor, las tuyas ya están caidas, y estoy un poco cansado de darme
vueltas en la cama y ver siempre tu culo ya fofo, y ahora me tocó en la lotería
de la vida un culo prieto y eso querida es dificil de dejarlo pasar por delante sin echarle mano..."
Y luego bajar la mirada, como la de un delator, o un desertor, o un ser tan abyecto
como sólo uno mismo puede saber que lo es.Y un ser con miedo,
miedo a la vejez, miedo a la decadencia abdoluta. Miedo a la muerte anónima...
Y esa es la cuestión, resumida en una cáscara de nuez del epílogo de la historia de amor
de esta mujer y de este hombre sin nombres. Y eso es todo, eso es todo....
eso es absolutamente todo..Y el tío bajaba su juego de maletas
de piel, y metió sus trajes, y sus camisas, y su trebejos de afeitar, y se le escapó entre
dientes un " bueno ya vendré por el resto, un día que tú no estés, para hacer las cosas más fáciles,
y no hacer escenas delante del niño..." Y salió a la calle, y la soledad de la casa
para esa mujer que se quedaba sola, se hizo insondable, se hizo infinita, y en la playa, varios chicos y chicas jugaban al dominó en la arena poniendo uno la cabeza en los pies del otro,
ellos quizás dentro de veinte años,protagonizarían una escena parecida
a la de esta mujer y de este hombre; pero bueno para ellos aún queda esperanza..y en la playa también había chicos con traje de neopreno, que como miembros de una secta acuático satánica iban mar
adentro buscando la ola perfecta, la ola definitiva, la ola mística, el surf
elevado a la categoría de unión con un Dios, de barba y furgoneta,y rastas en el pelo, y un buen canuto
de maría y sicotrópicos y anfetas, para ver el mundo en el caleidospio de los colores primigenios, los colores de día exacto de la creación. Y eso es un subidón macho. Esa experiencia alucinógena es una pasada y te abre las puertas de la percepcíón, aunque es muy probables que si no controlas, también te abra
las puertas del siquiátrico o del cementerio. Pero sí, en este momento Dios, es un viaje del copón. Dios...
Los colores del Indefinible instante de la Creación...paseando por tu retina, explosionando
en tus iris, viendo una mujer con sus formas hermosas, exhuberantes, sin contaminar
surgiendo sobre el fondo de la batalla cósmica,Y todo absolutamente todo, creándose, sobre lava de vólcanes al rojo vivo...Con sus maravillosas explosiones de gases,
neón, argón, nitrógeno, explosiones nucleares para crear la vida, para la génesis del mundo, en la mano
del Dios, ese mismo Dios, que creó el dolor de esa mujer abandonada, y de esos muchachos amantes
del mar que se traga las vidas de los elegidos, de los que mueren jóvenes y viven deprisa
para tener un cadaver hermoso.
Y la mujer se subió a una silla, y tomó, del altillo del armario una bolsa de deportes,
y sacó de la bolsa un instrumento guardado y metálico, envuelto en una tela de gamuza. Sacó primero la culata, luego el percutor, más tarde el gatillo y el cargador, y el cañón, y una caja de cartuchos
color verde, y entró en el cuarto de baño, donde aún quedaba un frasco de loción after shave
del hombre que se acababa de ir. Y se metió en el baño, y se lavó parsimoniosamente su cuerpo maduro,
pero aún excitante, con un gel lechoso. Frotó su senos, su sexo en busca de sensaciones
antiguas, y una gota de agua caliente caía como moribunda del grifo sobre su pie.
Y habría que haber estado muy pegado a la puerta del cuarto de baño para oir su cansada,
su rendida respiración. Y después la detonación. El ruido que hizo levantar el vuelo de las palomas del alfeizar de la ventana del edificio. Y el rumor de la sangre queriendo sudvertir a borbotones
la geometricidad de los azulejos del cuarto de baño. Brotar a ríos de espuma roja, de mareas rojas,traspasar
los límites de la bañera, hasta caer las gotas sin peso, sobre la mano que colgaba de la bañera completamente yerta, con un hilo de sangre corriendo antebrazo abajo, hasta la mano y desde el dedo, así, gota a gotasin prisas, como una eternidad latente, silente, gota a gota, gota a gota,
hasta crear una laguna carmesí sobre el blanco suelo....


(Juanma Miranda)

lunes, 4 de octubre de 2010

Como la sangre mana....




















Había un viejo boxeador.

Con la cara cortada

como hachazos por

la afilada navaja

de la vida.

Paseaba por las

calles de nuestra

ciudad,

llevaba su banqueta

y su caja de limpiabotas,

y cuando entraba en un bar

todos le decían:

¡Ey Kid Kanfort !, pasanos



un poco de betún por

los zapatos...

¡Como estás campeón!

Y el viejo se encojía de hombros,

sacaba unos recortes arrugados

de su sucia cartera,

y repetía: " yo fui un buen

peso medio.Pude

enfrentarme a Fred Galiana..el duro..

pude ser grande, y combatir

con Young Sánchez,

quien sabe....

ya nadie lo sabrá.." repetía

como una anónima letanía,

una y otra vez: " ya nadie lo sabrá..."

mientras se tomaba un copa

de Fundador, y escupía

a los zapatos de los parroquianos

para lustrar sus buenos zapatos,

y sacar unas pesetas, para dormir

en la pensión de putas de la calle

Plocia...y quizás poder acercarse

a una de las chicas,

para que le hiciera barato

un francés....

Y tenía las orejas como dos coliflores,

y los dientes le bailaban como

Fred Astaire, y las piernas y los riñones

se negaban a funcionarle bien,

y a veces en los wateres de los bares,

orinaba un hilo de sangre roja,

que salpicaba la sucia taza,

con gotas color rubí.

Y si le dabas un Ducados, o un Bisonte

y un anís Machaquito, te contaba su vida.

Como noqueó, al Rubio Mantecas, en la

plaza de toros de Albacete,

y como le saltaron tres dientes de un directo

de Ray Ramirez en Tomelloso,

o como una vez un tipo con el que peleó

en una velada en Badajoz, se puso

una puntilla en el guante, que le hizo

tantos agujeros, que la saliba le salía

por las mejillas, por los ojos,

por la frente, por los dientes...

" Yo pude ser grande dice....

pero de eso ya quien se acuerda....

Ahora soy una mierda,

huelo como ellas,

vivo como ellas,

y me recojerán como ellas...

pero hubo noches de focos

en mi cara, y de periodistas

y fotógrafos en mi vestuario aguardando,

y gachís de bandera

esperando a que invitara a alguna

esa noche a cena y a catre..."

Sí, el viejo fue grande,

aunque nunca lo fuera.

Vivía de sus recuerdos,

muertas sus esperanzas,

dilapidadas sus ilusiones,

como cuando de niño empezó a

entrenarse en el gimnasio

del barrio de Santa María..

y veía en el Nodo, combates

de Rocky Marciano o de

Jack Lamotta; cuando las pupílas

le brillaban, y aún el corazón

le impulsaba por sus venas una

sangre joven y soñadora.

Y un día, pronto, caería

definitivamente, por un k.o

enviado por el puto destino.

Y alguien diría, un día en un

barucho cualquiera, de manera

distraida, como quien diría

si se ha sulfatado para evitar

la plaga de cucarachas....

" ¿Has visto utimamente a Kid Kanfort...? "

Y todos dirían que no, porque el viejo

Kid, llevaría ya meses criando jaramagos,

y porque el destino nos devora a todos,

como a Kid, como a los juguetes rotos

de la vida, como a los restos agrios

del vino, como a la escoria y a los trozos

pestilentes de los pescados de desecho,

como una perra devora sus propios

cachorros al nacer.

Y el destino actua calladamente, como un traidor,

como un asesino silencioso,

sólo se le puede oir llegar, si

callamos la voz, e incluso la respiración.

Llega como el mudo brotar de una semilla.

Llega como el ciego bibizeo de una culebra.

Como el lento descender de una gora de cera

de una vela.

Como el invisible respirar de un sueño roto.

Como el anónimo silencio de la muerte.

Llega y sin hacer ruido, como la noche

que invade nuestras casas.

Como el último latido de una vida

LLega como la lenta agonía de los peces

fuera del agua..

Llega como la sangre mana....



(Juanma Miranda)

El mar, al fondo....













Desnudo me hallo,


desnudo estoy de Dios

y de los hombres.

Ante este sol de invierno,

que calienta mas no quema,

hendida está en mi corazón silente,

la soledad inabarcable de tus brazos.

¿Qué rostro me deparará la noche?-

¿Cúal será el perfil cansado de mi aliento?.

Tiemblo , Señor natural de los árboles y el viento.

Señor natural de los labios amados.

Temo no ser tan fuerte

como el Ser permanente de todas las cosas

que han sido y seguirán siendo.

Arrebata de mí la sobriedad del miedo.

Hazme ronzal de la noche,

cáñamo del aire.

Derrama sobre mi, la serena ingnominia

del olvido.

Hazte sagrado discurrir por mis arterias.

Para no ser, ni ansiar el seguir siendo.

Tan sólo formar serena urdimbre a la tierra

con mis huesos.

Ser piel de la negra colina

animal del lodo.

Luz de las horas malvas....





(Juanma Miranda)


Edgar Allan Poe, y un cuerpo de mujer en primavera

Me gusta elegir con calma los filetes, el pescado y la pasta en el supermercado. Sobre todo cuando los calientes rayos de abril, hacen a las mujeres cubrirse con leves ropas, señalando sus pechos y sus nalgas. Y Poe, con su cuervo adyecto de la delación, desdeña la luz del mediodía. Busco naranjas y frutos tropicales, mientras la isla de la utopía cercena la bruma del invierno agreste.
Compro y pago, cocino los filetes vuelta y vuelta, con su olor a carne que me envuelve; y dos copas de un vino color rubí; y una piel a mi lado, sudada, lasciva del contacto de las pieles, las manos y los labios, sí una piel así, así como la tuya se agradece de vez en cuando....Sí de vez en cuando, la costumbre asesina al amor, y lo que es peor aún, al deseo...Sí, así pues, está bien esa piel junto a mí, de vez en cuando, luego dejadme solo. Ella y yo nos comprendemos. Somos dos lívidas parcas, tejiendo la osamenta que nos cubre la lóbrega y yerta herida.
Y luego ese dolor que cruje en mi pecho, en mi espalda, mi aorta, mi carótida, mi cerebro. mis dientes. La luz que me agoniza lleva ya varios recibos atrasados.
Releo a Dickens, a Conrad, a Tolstoi a Kafka, a Faulkner. Que gran frase la del viejo de Missisipi,amante de las ninfas del Sunset Boulevard: " Entre el dolor y la nada , eligo el dolor..."
Sin embargo a veces, a esa hora imprecisa de la noche, viene a visitarme ese niño de faz reconocible, que se burla y se rie, y acaba llorando desconsoladamente, y se marcha sin dejar ni una huella de su crimen. A esa hora, siempre un cuerpo, tu piel amor mío, salada y húmeda, de sinuosas líneas calientes y olor agreste a cuerpo satisfecho, es lo que me salva sin tregua del insomnio.Y falta aquella...la que me viste y me desviste con dedos de sierpe enamorada. La que siempre me espera en el límite preciso donde el rincón del viento ya se encalma y huele a maresías...
Sí, sí, Dios me conoce y yo conozco a Dios. Y no sé cual de los dos es el más falso....

(Juanma Miranda)

Un payaso contempla una pálida estrella



















Un payaso contempla una pálida estrella. Lívido
el viento. Late. El corazón de carbón y acero.
El clown terminó su espectáculo.
Hizo reir de su impostura, de su hipocrecía
al público. Vuelto al hotel mira el firmamento ignoto.
Y se siente hombre libre. Poeta sin cadenas,
de la noche.
El neón del bar, pestañea púrpura, rojo, verde, amarillo.
Llueve, como si llorase la noche.
Y se fuma un cigarro, y pide al Dios de los herrantes,
que el sufrimiento sea leve, que los hombres no demoren su fin,
que la sangre no se derrame por las calles.
Que los cuerpos se encuentren en las cálidas penumbras.
Y apagó su cigarro contra la pared mojada por la lluvia.
Y se metió en la cama. Y siguió la costumbre
de dormir. Y siguió la costumbre de vivir,
La vida pues es una costumbre.
Como pedir Malboro,como follar sin ansias,como hacer reir con malditas lasganas.
Pero si se nace payaso, amigo, la has cagado.
No sólo puedes estás jodido por la vida, sino que aún
debes de hacer reir a unos imbecilespara poder comer.
Debí, ser contable como mi padre. Piensa para sí mismo. O funcionario.
O dentista. Cualquiera de esos trabajos, en el que aún teniendo
mala leche,te seguirán pagando.

(Juanma Miranda)